da indisponibilidade para reconhecer o diferente

[...]Os transgéneros, em maior ou menor grau, sentem um desfasamento entre o corpo e a mente pois têm um cérebro que não corresponde aos órgãos genitais. Por isso, a crítica de que se anda a promover a escolha do sexo/género como se tratasse de uma preferência estética ou um capricho não faz qualquer sentido e é particularmente cruel (e nada cristã) tendo em conta o enorme risco de suicídio que ensombra os transgéneros. No fundo, os críticos estão apenas assustados com a possibilidade das suas filhas poderem vir a partilhar uma casa de banho com um rapaz que quer ser rapariga e tudo o resto não lhes interessa, como nunca lhes interessou porque os transgéneros são raros e tradicionalmente marginalizados que podemos fingir que na verdade não existem e pensar que um dia foram crianças e adolescentes é um exercício de empatia demasiado exigente.

Eremita, num comentário/resposta, aqui

porque hoje é sábado

#imagem de Simone D'Angelo

As oliveiras surgem subitamente numa colina, e aumentam o texto. Confirmam a paisagem constituída por colinas livres. O meu acorde com a substância é vê-las, o das colinas é serem uma bandeja de oliveiras colocadas sobre um pano/chão castanho, desenhado a verde - e o do infinito é perder-se neste lugar.

Planície agora a quatro mãos, uma casa insonora abandonada, um livro projectado na imagem da casa. O que ouço é devastação, abandono. Penso no que escrevo por estar olhando os atributos - no comboio que nos transporta -, como puros frutos de um há que nos pode deixar aflitos. Algumas oliveiras num planalto, o céu e a vegetação rela formam linguagem no meu olhar. E escrevo como Há. Vozes, a meu lado, formam igualmente palavras. Eu divago por entre o sentido, isto é, vejo, ao fundo do corredor, o homem nu que me toca.

Maria Gabriela Llansol in "O Jogo Da Liberdade da Alma"

#imagem - vistas do Douro, 2015

porque hoje é sábado

# imagem de Cristóbal Carretero

Esta noite sonhei que, chegada a uma janela mais alta da casa, via uns quantos figos maduros, no cocuruto da figueira. Pretos azulados e com estrias, a denunciar uma polpa de mel.

Logo comecei a pensar (sonhar) -, de manhã, levanto-me e não me deixarei enganar, pego numa escada e vou directa ao topo da figueira, é lá que eles estão, os primeiros figos que vou colher.

No momento, escusado será dizer que nem figos, nem figueira, nem sequer janela ou casa, foi apenas mais um sonho.

porque hoje é sábado

#imagem de Dimitris Harisiadis, Mykonos, 1955