sexta-feira

aqui estou eu entre demónios e paredes lisas

solicitando certificados bulas para viver melhor à sexta-feira

vale-me não ser ninguém: faziam-me a vida negra

assim basta o cinzento fato completo silencioso com lugar para os olhos

levantar cedo ver passar os carros 

estar certo que o que digo já foi dito e selado

agora não me resta poesia alguns dias mais oscilando a cabeça 

fazendo que sim

 

dá vontade de fugir vomitando tudo em volta mas o preço é preciso

se ao menos inventasse a cura do ar podia secar tranquilamente 

agora espero pelo meio do escuro para gritar errei! errei! desmanchando o cabelo            nada disto é a minha vida!

para que ninguém ouça nas coloridas salas do inferno terceira repartição

onde somos, mas todos, contínuos de comer por fora 

Melhor seria ter ficado de lado entregue à simplicidade dos caminhos

sabendo que em nenhum lugar está a minha parte 

 

Ao atravessar as ruas há outros como eu 

a jeito para enfiar uma navalha ao fim da tarde

Aqueles para quem o mundo ia ser outro de mãos lavadas 

e ficou tudo igual com mais ausentes à mistura 

Um dia destes dou baixa dos infernos por motivo de cegueira interna 

ou mando-me de um sítio alto

depois não sei se voltarei feito demónio de província 

ou ficarei eterno como um exemplo a não seguir 

 

António Franco Alexandre, in Poesia, ed. Assírio & Alvim 

ocorreu-me

Parece que, algures numa determinada região da Indonésia, existe uma comunidade que  se organiza como sociedade matriarcal. As mulheres são as donas das terras, é o nome delas que é transmitido aos filhos, elas é que mandam. E aguentam-se. E as que não mandam também.

Razão tem o poeta [Tonino Guerra in "O Mel"]:

A cona é uma teia de aranha

um funil de seda

o coração de todas as flores;

a cona é uma porta

que leva sabe-se lá onde

uma muralha que se deve abater.

Há conas alegres

conas completamente loucas

conas espaçosas ou acanhadas,

conas de tostão e meio

bisbilhoteiras ou balbuciantes

e as que bocejam

sem dizer palavra

mesmo se as matas.

A cona é uma montanha

branca de doçura,

uma floresta onde lobos circulam,

a carroça que puxa os cavalos;

a cona é uma baleia vácua

plena de escuridão e pirilampos;

a algibeira do pássaro

sua touca de dormir,

um forno que tudo consome.

A cona no momento certo

é a face do Senhor,

a sua boca.

Pela cona nasceu

o mundo, com árvores, nuvens, o mar

e os homens, um de cada vez,

de todas as raças.

Da cona veio também a cona

Diabos levem a cona!

pour des siècles de siècles

Não são apenas os bons, são também os sábios.

porque hoje é sábado

Willem Van De Poll, daqui

bálsamo

não, os grandes derrotados somos nós

A humanidade entrará no terceiro milénio sob o império das palavras. Não é verdade que a imagem esteja a suplantá-las nem que possa extingui-las. Pelo contrário, está a potenciá-las: nunca houve no mundo tantas palavras com tanto alcance, autoridade e arbítrio como na imensa Babel da vida actual. Palavras inventadas, maltratadas ou sacralizadas pela imprensa, pelos livros descartáveis, pelos cartazes de publicidade; faladas e cantadas pela rádio, pela televisão, pelo cinema, pelo telefone, pelos altifalantes públicos: gritadas à brocha nas paredes da rua ou sussurradas ao ouvido nas penumbras do amor. Não: o grande derrotado é o silêncio. As coisas têm agora tantos nomes em tantas línguas que já não é fácil saber como se chamam em nenhuma. Os idiomas dispersam-se à rédea solta, misturam-se e confundem-se, desembestados rumo ao destino inelutável de uma língua global.

Gabriel García Marquez, in 'Eu não Venho Fazer um Discurso'

ensaiando o regresso (é agosto, ninguém leva a mal)

porque hoje é sábado e (vou ali num instantinho e volto logo)

#foto de Luigi Ghirri (1943-1992)