Não existe nenhum prémio, nenhuma recompensa.

Rui Chafes in "entre o céu e a terra"


 

um retrato incisivo da realidade católica

O ser humano é finito, carente e mortal. Quando julga encontrar a verdade, a verdade única e toda, encontra o bálsamo da existência: o da verdade salvadora. Como precisa de segurança, de reconhecimento, de superar a carência, a finitude, a mortalidade, não tolera a dúvida, a diversidade, e vai impor "a verdade", justificando-se, nesse propósito, a agressão e a violência.

A. Borges 



 

"Luz e trevas são a mesma coisa, em ambas reside a mesma energia. Quem possui ouro no seu âmago tem de aprender a trabalhar com ele, para que as outras pessoas consigam ver que, por trás da aparente escuridão, existe um ser de luz, um ser luminoso. A luz vem das trevas, pois é aí que nasce a luz."

"Aprender a aceitar os limites da linguagem, aprender a alargar os limites da ideia. Ser sempre capaz de mais. A Beleza como dever,a coragem como único caminho para o futuro. Suave medo escuro."

-"Entre o Céu e a Terra"
- Rui Chafes

 para ouvir:


https://open.spotify.com/track/65OXGHiTF2Z4ukZpeIF73s

"Abrirmo-nos ao que vem pode ser um modo de nos expormos ao porvir ou à vinda do outro, à vinda do que não depende de mim. Trata-se de uma exposição que se sujeita à lei da singularidade do outro. Pode também ser pensada sob a categoria do kairos, do acaso, do aleatório; não são exactamente a mesma coisa, embora possam entrecruzar-se."

"O Gosto do Segredo"
 Jacques Derrida

“A acumulação de riqueza nas mãos de poucos e o desvio de recursos destinados ao projeto familiar agravam a situação de pobreza de famílias em muitas regiões do mundo” [do relatório do sínodo dos bispos sobre a família.]

Quanto a outros temas que continuam a inquietar, pela forma como são vistos na igreja - homossexualidade, comunhão de recasados, a mulher - ficou tudo em águas de bacalhau, como seria de esperar para quem já não se ilude com reflexões feitas por quem vive à margem do mundo.

# no homem que não sabe que luz tem dentro de si.

Pier Paolo Pasolini

#Cristina Garcia Rodero. Spain, Galicia. The confession. Pilgrimage of Nuestra Senora de los Milagros de Saavedra. 1980

respigado daqui

«Quando era pequeno gostava de encostar o ouvido no chão e escutar a terra. Escutar as suas tremuras, imaginar os labirintos dos bichos e das raízes, sentir a ondulação dos magmas profundos, escutar o silêncio da terra. A terra pediu-me os ouvidos, os olhos e as mãos. Depois, o seu apelo feminino pediu-me o coração. À terra devo uma fidelidade primordial, a mais exigente, a mais densa de todas as fidelidades. Agora devo-lhe estas palavras. Elas não nasceram da terra. Nasceram no silêncio da terra.»

nuno higino, in no silêncio da terra

“Ah. Vontade de a todos sacudir. Como é que suportam esse buraco vazio? Como é possível ir até o fim da própria vida sem perguntar ao menos: por que é que estou vivo?”

Hilda Hilst, em Tu Não Te Moves de Ti.

Ela é a fonte. Eu posso saber que é
a grande fonte
em que todos pensaram. Quando no campo
se procurava o trevo, ou em silêncio
se esperava a noite,
ou se ouvia algures na paz da terra
o urdir do tempo -
cada um pensava na fonte. Era um manar
secreto e pacífico.
Uma coisa milagrosa que acontecia
ocultamente.

- Herberto Helder

#A migrant child leans out of a train window to collect food at the railway station in Tovarnik, Croatia September 29, 2015. REUTERS/Antonio Bronic

Silencio

[Mas] uma coisa é assumirmos uma identidade formal, outra será sermos feridos espiritual, moral e emocionalmente por essa identidade.


daqui 



 

ai, lucidez que me dói

Todos o dias saio em busca de algo diferente,
Demandei-o há muito por todos os atalhos destes campos;
Além nos cumes frescos visito as sombras,
E as fontes; o espírito erra dos cimos para a planície,
Implorando sossego; tal como o animal ferido se refugia nas florestas,
Onde antes repousava pelo meio dia à sua sombra, fora de perigo;
Mas o seu verde abrigo já não lhe dá novas forças,
O espinho cravado fá-lo gemer e tira-lhe o sono,
De nada servem o calor da luz nem a frescura da noite,
E em vão mergulha as feridas nas ondas da torrente.
E tal como é inútil à terra oferecer-lhe a agradável 
Erva curativa e nenhum zéfiro consegue estancar o sangue que fermenta,
O mesmo me acontece, caríssimos! Assim parece, e não haverá ninguém
Que possa aliviar-me da tristeza do meu sonho?




Friedrich Hölderlin - Elegias
Pranto de Ménon por Diotima - 1
  

É junho? É setembro?

É um dia

em que estou carregado de ti

ou de frutos,

e tropeço na luz, como um cego,

a procurar-te.

eugénio de andrade